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Aimophile, nom commun /e.mɔ.fil/ masculin et féminin identiques
définition 1 : qui est atteint d'aimophilie
définition 2 : Anomalie constitutionnelle. Prédisposition à la fuite du sentiment amoureux, une affection héréditaire caractérisée par un défaut de la coagulation de la relation amoureuse, d'où un danger de blessures très longues à cicatriser.
Déjà entendu chez un aimophile : "Fuir le bonheur de peur qu'il ne se sauve"
Je trouve parfois dommage que la terre soit ronde... Toi et moi, nous n'irons jamais au bord du monde. Ni là, ni même au bord du temps.
Où allons-nous ? Qu'est-ce qu'on attend ? Mauvaises questions...
Image Thomas Barbey
Début mai, un soir de nuit étoilée dans le désert, une porte s'ouvrait dans mon dos. Une petite porte que je n'avais jamais remarquée, et qu'une voix inconnue m'ouvrait doucement en me racontant l'histoire du besoin de x. (ici le récit de la nuit étoilée). Je me laissais guider par le besoin de x, sans savoir ce que c'était, mais comprenant à demi mot que c'était là le sens. J'étais aspirée par ce besoin d'inconnu.
Quelques temps plus tard, de retour à Paris, je comprenais que ce que j'avais pris pour le "besoin de x" était, en fait, le "boson de Higgs". Rien à voir. Tout à voir.
J'avais passé, infiniment petite, la porte de l'infiniment grand. Depuis, tout mon système de pensées s'est libéré de la force gravitationnelle. Emancipation physique impossible, là où l'émancipation poétique réussie ce voyage transitionnel. Ce que ma rationalité ne peut concevoir, ma poésie peut l'imaginer. Les mots sont étonnamment éloquents à exprimer ce qu'ils ne comprennent pas. "Boson de Higgs" et "besoin de x", rien de plus faux, et pourtant, rien de plus juste.
Pour me confronter à ce gouffre aspirationnel, je suis allée hier soir à une conférence sur "La nuit des origines" à l'UNESCO. Assise au premier rang pour ne rien manquer de ce qui me manque. Je ne saurais vous retranscrire exactement le contenu du repas, mais j'ai dévoré chaque idée, chaque question, chaque hypothèse, et je sens que la digestion va être longue... Un jour, je l'espère, on retrouvera quelques part dans un de mes textes, quelques traces des fluctuations quantiques du vide.
Je vous livre une leçon, interprétation très personnelle, reçue hier soir par ces chercheurs : Il y a une différence entre la persévérance et l'obstination. Parfois, quand on ne trouve pas la réponse à la question, c'est peut-être qu'il faut changer la question...
Enfin voilà... ça me rend très heureuse... Certains s'étonnent que, depuis quelques temps, je partage compulsivement des vidéos sur Facebook d'Etienne Klein, mais à chacun son Mike Jagger... Hier soir, il était là, à quelques mètres, et je commençais ainsi, tardivement, à 39 ans, ma vie de midinette... Impossible de franchir le dernier mètre qui nous séparait pour aller le remercier. Comment lui dire en quelques secondes ma nuit étoilée, la porte dans mon dos, mon besoin de x, ma "reconnaissance" et l'éloquence de ce mot quand je l'écoute parler. Alors c'est mon fils qui est allé le voir. Merci Swann. Merci Etienne Klein.
On ne donne jamais trop - On donne, c'est tout.
On ne prends jamais un peu - Même ce tout petit bout que tu casses et que tu emportes ne me reviendra jamais.
Quant à ce que l'on partage - ici et maintenant à l'endroit de la rencontre, ça imbibe la matière, ça la transforme, la mutile tendrement. Peut-être est-ce à cela que l'on reconnaît l'amour : à sa maladie.
Peinture Georges Braque
J'avais écrit, il n'y a pas si longtemps de cela, un petit dialogue sentimental ici même sur ce blog, poussée par mon intuition et je l'avais intitulé "la vérité sur le véritable". En le relisant, je le trouvais bien provoquant, ou du moins un peu sec, car sans aucune justification.
Lui : Est-ce que tu m'aimes tel que je suis ?
Elle : Certainement pas, je t'aime tel que je te vois et tel que je te compose.
Lui : Mais cet amour n'est pas vrai.
Elle : Mais si justement. La construction de mon amour pour toi est bien plus vraie que ne le sera jamais la moindre de mes interprétations de ton réel. Les vérités se créent et se portent à bout de bras.
Ce qui germait confusément dans mon esprit, continue depuis de s'enraciner, et hier, une fleur perça la tige... En écoutant, Jean michel Oughourlian, chercheur et écrivain, auteur du "Troisième cerveau" je rassemblais quelques pièces de mon imaginaire puzzle. Quant au cerveau de la connaissance et au cerveau de l'émotionnel, il rajouta le cerveau mimétique, celui qui active les neurones miroirs, expliquant comment l'homme procède toujours par imitation, alors je comprenais où mon intuition prenait sa source... Ce que j'appelle chez moi le syndrome de l'éponge, ma capacité fortement développée à entrer en empathie avec l'autre, de gober chaque geste, chaque accent, chaque mot de vocabulaire, me permet d'aller jusqu'à penser comme l'autre pense... et je le redisais encore dans mon article précédent "J'ai besoin de vous" :
"(...) Ce moment est toujours aussi fugitif, à peine conscient, à peine réél et pourtant, à cet instant précis, je ressens exactement la même chose que lui. Il m'aspire dans son miroir. (...) Je n'existe que dans l'autre. L'histoire de l'homme seul sur une île, c'est l'histoire de l'homme qui n'existe pas."
En somme, ce que démontre Oughourlian, c'est qu'il n'y a pas de "Moi". Le moi change en permanence puisqu'il se modifie toujours en fonction de l'autre, des autres.... "L'inconscient c'est les autres" affirme-t-il. Ça tombe bien parce que ça jette à la poubelle, une bonne fois pour toute, cette phrase que je déteste : "on ne change pas l'autre".
Cela induit également que finalement, il est bien difficile d'être "différent", "original". On est unique comme les autres. Léonard de Vinci, Picasso, Marcel Proust ont eux aussi été complétement influencés par les autres... Mais ce n'est pas ce sujet qui m'intéresse aujourd'hui.
Ce qui est vertigineux dans cette découverte scientifique, c'est bien que s'il n'y a pas de "Moi", alors, c'est le gouffre ! Un puit sans fond dans lequel on peut jeter à jamais toutes nos quêtes existentielles, car dès lors qu'est-ce que l'amour ? Qu'est-qu'est-ce que la vérité ? Qu'est-ce que le beau ? Toutes ces notions tellement subjectives ?...
Ça me fait réfléchir aussi à la question du chagrin d'amour, ce déchirement, ce sentiment que l'on n'arrivera plus à être soi sans l'autre.... Et bien c'est vrai, sans l'autre on ne sera plus jamais ce soi là... La bonne nouvelle, c'est que comprenant cela, on peut compenser en allant à la rencontre de ces autres qui nous permettront, petit bout par petit bout, de reconstruire ce soi tant aimé... "L'enfer c'est les autres" disait Sartre, certes, mais il faut désormais ajouter, à la lumière ce que j'entrevois des découvertes de Oughourlian que "mon salut c'est les autres"... Il faut rencontrer les autres pour se rencontrer soi-même.
J'ai besoin de toi + toi + toi + toi + toi + toi + toi.....
Si ce sujet vous intéresse, regardez cette émission absolument passionnante avec Michel Jouvet, Alain Corbin et Jean-Michel Oughourlian. Vous y apprendrez beaucoup de choses sur le cerveau mimétique... Mais aussi pourquoi les hommes ont des érections pendant leur sommeil... Ouais je sais, je raccole....
Photo - Georges Braque et Picasso
Je fais souvent cette expérience dans le métro, où la rame est dense de cette population d'anonymes qui s'ignorent les uns les autres. Je fais partie de la masse invisible et silencieuse. Parfois, je provoque un regard et c'est comme un cri : J'existe ! Je sors de l'eau un quart de secondes, je ricoche, puis replonge au banc des inconnus.
Un homme vient de monter. Je ne l'ai pas vu, je ne connais pas son visage, mais sa voix s'élève, perçant la masse ronflante. Il a besoin de nous, d'un peu de monnaie ou d'un ticket restaurant... Immanquablement, je vais plonger la main dans mon sac pour lui donner quelque chose : une pièce au mieux, un sourire au moins. Nouvelle collision / Nouveau cri.
Dans mon regard il existe, dans son regard j'existe. Ce moment est toujours aussi fugitif, à peine conscient, à peine réél et pourtant, à cet instant précis, je ressens exactement la même chose que lui. Il m'aspire dans son miroir. J'entends ce cri étouffé au fond de ma poitrine qui vient frapper à la porte, vibrant comme une lueur qui surgit du noir... J'ai besoin de vous ! Moi aussi j'ai besoin de vous ! Moi moi moi !!!! J'ai besoin de vous !!!!
Puis la lumière s'éteint et je n'ai plus besoin de rien. Je peux à nouveau dormir ma vie, jusqu'au prochain réveil, au prochain cri. Je n'existe que dans l'autre. L'histoire de l'homme seul sur une île, c'est l'histoire de l'homme qui n'existe pas.
Je vous écris souvent du néant, de là où rien ne se lève. Je reste allongée, j'imprègne le sol, j'étends mes territoires en sous sol et puis... Le puit... la lumière... le jaillissement... la joie. Boire à la source et y garer sa caravane. Au passage, l'envie de graver l'écorce.
J'aime le "merci" espagnol : Gracias. Il puise dans sa source : la gratitude. Le "merci" en français est un mot qui glisse, qui échappe, qui se dit... As-tu bien dit merci ? Je n'ai rien entendu... oui ? Mais l'as-tu vraiment senti passer, ou as-tu juste ponctué ta phrase ? J'ai toujours eu le sentiment que le mot "merci" n'était pas suffisant, qu'il fallait le rallonger de #millemercis ou d'un interminable #mercimamamanchérieadoréedelavie, etc...
Le mot "merci" se dit, se jette, se suffit à lui-même, sans avoir même été éprouvé. Alors que la gratitude est un processus profond : elle se ressent, puis se donne, et l'autre la reçoit.
Pourquoi n'a-t-on pas dérivé en français de la racine latine "gratus" (reconnaissance) ?
Sans doute n'avait-on pas envie de ressentir de la gratitude envers la boulangère qui nous vend son pain, ou envers le garçon de café qui nous sert un Coca, ou envers le premier venu qui nous passe le sel. Dire merci, c'est reconnaître le service, pas le serviteur, c'est rester coupé de l'autre, c'est ne rien donner en fait. Dire merci, c'est ponctuer sa phrase correctement, comme on s'acquiterait d'un prix à payer. D'ailleurs, le mot "merci" vient du latin "merces" : Salaire, prix, récompense... troublant non ? Et cette expression qui me semblait jusqu'alors incompréhensible "remercier quelqu'un" pour le licencier... Elle prend une toute autre épaisseur... : S'acquitter de son solde de tout compte... On ne se doit plus rien. Fin. Tombé de rideau. Noir.
Je vais tenter d'avoir davantage de gratitude envers la vie et envers ceux que je croise. Car la gratitude c'est ce qui reste et qui continue d'illuminer nos chemins. Ce matin, j'ai reçu un message d'Annabelle Perceval qui m'a profondément touchée, et interrogée sur cette notion de gratitude. Je vous laisse découvrir son blog et sa note du jour : Qu'est-ce que c'est que compenser ? Et si vous avez aimé ses bonnes ondes, alors continuez avec la douce et inspirante Christie qui dessine inlassablement des spirales... Ah ma Christie... J'en dessine moi aussi des spirales...
Bonne journée à tous et à toutes. (photo d'Isadora Duncan)
Le gâteau arrive, il est toujours aussi étonnamment réussi, il a l'air délicieux, il se suffirait à lui-même en tant que repas de fête et pourtant l'artiste n'a su s'éviter le pécher d'orgueil de dernière minute. Et n'écoutant que sa joie devant un tel appareillage, il y rajoute sa petite cerise personnelle, permettant aux yeux émerveillés de faire déjà la différence avec le goût des autres. Mais cette pièce rapportée écarlate n'a en réalité rien à voir avec la douce légèreté de la pâte patiemment levée et la crème savamment parfumée.
Les erreurs les plus funestes sont ainsi, après une longue et puissante concentration, la phrase de trop, qui glisse, qui dévale et qui emporte la nappe. L'intuition trompeuse, l'enthousiasme mal dosé, la tâche...
On ne voit plus qu'elle, la petite connerie industrielle, et son goût est amer.
Le gâteau ? Non merci je n'ai plus très faim...
La cerise ? Comme toute tragédie... inoubliable...
La vie ça colle partout, ça tâche les paysages, les rues, les carrefours, les murs, les fenêtres, parfois même les chaises, un pull, un stylo... Toujours ce café sera le tien. Toujours ce carrefour sera le sien. Toujours ici, à l'angle de cette pharmacie, une pensée pour ce moment... Même les lieux de passage s'enduisent de cette image indécollable. Le seul moyen de la faire disparaitre est de l'étouffer sous une autre qui l'écrase... et encore... pas certain que ça marche longtemps.
Je sais les rues où je baisse la tête et celles où je lève les yeux. Les lieux se souviennent toujours des relations qui vous ont élevées et les autres.
Photo Tibor Honty
